Entre tangos transcurrió buena parte
de mi vida. El responsable, el viejito de la sonrisa dulce. El Toto.
Estar en cualquier lugar de su casa,
respirando tanta vida y tanta sabiduría. Riendo con Paisa y
admirando en ella tanta vida, tanto empuje, tanto amor.
Acariciando ensueños con suspiros de
estos dos viejitos de sienes plateadas. Declamando al hijo de Buesa,
pero también dejando claro que Mano a mano hemos quedado.
Mientras intentábamos empatizar con lo
melancólicas que pudieron ser algunas noches de Papá en París, y
pidiendo regresar a Caracas, porque la muerte podría alcanzar a
cualquiera en algún lugar cerca del Barrio de Montmartre, sin
respirar de nuevo ese Ávila que todo caraqueño anhela.
Cantamos varias veces a las corridas de
caballos y a como por una cabeza todas las locuras eran posibles. Y
sí, el mundo fue y será una porquería.
¡Pero qué felices fuimos! Me recuerdo
explicando al viejito que tanto idolatré, qué entendía de aquellos
libros de Bentacourt y de Mao. Qué quería decir según yo eso de
sembrar el petróleo de Uslar. Claro, yo realmente no entendía un
canejo de todo aquello, pero el viejito me miraba y sonreía, me
dejaba claro lo importante, me reubicaba, pero me dejaba libre en mi
viaje, con nuevos horizontes.
Si en la Argentina cuando algo es muy
bueno dicen: Gardel con Le Pera, tendría que decir: !No se olviden de
José Rafael! Que él es también sinónimo de grandeza.
¡Y qué grande! Que grande fuiste
abuelo, que importante, que imprescindible.
Te quiero viejo, descansa en paz.
Rodo.
